Omit myself as a favour for god

Astro de luces
Lo acumulado
En un parto de días pensados
Tan bonitos como sus prejuicios y las risitas a medios tintes
Choros de raza, versus el camino al cielo escrito por adictos a las estampillas.
Abatidos en lejanas comunas, disparando postones a palomas,
“Comida chatarra y armas” eslogan de la vida pública.
Bohemia resumida a iconos de un cabaret y lugares los cuales un turista puede visitar.
Reconocimiento en el parkinson inventado por permanecer meses fuera
No recibir visitas, no dejar que nada roce tu mundo interior,
En medio de un pueblo sin ley, en un almanaque deforme.
Practicar marginalidad en Vitacura, en un acto de clown,
Huir del dolor, Pedir sin pudor, justificar escapes.
No se avergüenza de su nombre tampoco lo ensalza, no le interesa las discusiones de género.
Sueña con el delirio de ser irreconocible y olvidar el pasado.

Máquina mata fascistas

Presas en los pasos al presumir humildad
Destino en un long play de nostalgia
Llamadas equivocadas
Tacos inconscientes, registran un pasado
Burbujas de dulzura, dispersas en un despectivo gesto ABC1
Lucrar en blasfemias, por instinto “cultural”
Malentendido en las servilletas de una voz tenue
Insinuar proyección
Enaguas al tono de the smiths
Sostener en un plástico la ilusión, de la sangre perdida
Litros de aliento congelado
se pierden como los elementos de la mesa,
Como la falta de oportunidades para ocupar un cubierto
La vergüenza resumida a la adquisición
La siutiquería o simplemente el tecnicismo
Encima la cuenta, sus lentes y un libro de Vila –Matas
La sangre como aviso de presión y la espera nuevamente conmueve
Los días contados, el sin fin de entender lo que pasa
Presumir y no dejar de hacerlo.

Aforismo

Un somier en la esquina, parásitos antiguos que despiertan la idea de tocar fondo.
El mal olor de un vagabundo,expulsado moralmente por las miradas de una micro.
El sufrimiento de la extrema timidez.
Aun siente esas miradas, se quedan sobre él,en sus arrugas bronceadas por el sol.
De una mañana obligada en un parque a las siete AM.
Si lo hubiera contado allá con ellos tan lindos, tan dispuestos,
me perdería, de lo que intenta que valga la pena,
de lo mediocre de los días,la imposibilidad como recurso,
la estética del recuerdo,la vulgarización de la creación
y la incansable búsqueda de la infancia.
Ni un café, ni un cigarro sincronizado a las nanillas de un reloj
Valdría esta ansiedad situada tambien desde la precariedad.

Insomnio en un Bus

Sonidos de maquinas, cosquillas en la espalda
Cadáveres de animales, registro de una carretera que pronuncia nombres de próceres.
Una industria de muertos, que calcula los días en un cuarto de hotel,
Las olas de preocupación de mil personas,
Un paisaje en medio de la bruma, que se filtra por el vano de las ventanas
Silbidos de velocidad en la voz de un cantautor oscuro.

Nadie llega tan lejos como el que no sabe adónde va

Goethe


Arcoíris nocturna, taciturno de gritos y películas veladas
Reflejo por omisión y cortinas que intentas quemar
Las carreteras dejan el silencio
Camino pervertido por la saliva y las conversaciones
Sí tan solo pudiera quemar esa cabaña, solo por capricho a lo David Linch
Consentido en tus sesiones fotográficas, tus figuritas de anime y las poleras
Capitán caos de intentos fallidos que mantienen tu gracia.
Fámoso a la fuerza, caníbal, borracho y cínico en tus actos en los que he formado parte, incluso aplaudido desde lejos.
Outsider es mucho decir, ni delincuente de polera tijereteada, de voz fúnebre y pasos despreocupados.
Lo que queremos no es lo hacemos
Santa barricada, cuida de sus performance, que entre mis brazos intento farsear , lo que nunca hice y hoy siento su espesor
Que mala suerte no es casualidad
Rehén y justificación del tiempo
Opina que los poetas siempre creen entender a Godart y que son gente que necesita ensuciarse
Te convertiste en un pirómano, te quemas a grados bajo la sombra, en ese sombrero de copa, hay un dolor de cabeza guardado con el polvo de tus discos.
Espero mientras te masturbas, imaginando la velocidad de las luces y criaturas como la musaraña
Humo blanco menos excitación por un tiempo
Estragos con olor a briza marina
Contienes mis burlas como nunca lo imagine, solo con una mirada y la tensión de una mano empuñada
Si te mostraras más…!
terminarías como recortes para papel mache
secuestro express, nos dejas sin aliento entre las calles de Valparaíso
más gluten para escuchar bobadas dulces, que desean violar…

PRETENSION - REPULSION

Hoy recogí un pedazo de corazón del suelo, podría ser mío, de un animal quizá,
Dos cuadras más allá encontré a tu madre de rodillas rezando junto a unas fotos,ella se fue a exigir su alma a un sujeto que cantaba tangos en la calle.
Me tope con un par de sujetos que se morían de miedo y congelaban su soledad en un frasco de Codetol, no se podían mirar a los ojos y prefirieron escribir cosas en sus puertas.
Los hijos del vacío bailan canciones de cuna con ritmos apocalípticos
El se oscureció como la noche en los brazos de un santo inventado
Ella ya no puede parar de bailar mientras las nauseas atentan contra su salud, las miradas la siguen y es lo más obsceno que un baile en cadenas
Los hijos del vacío bailan canciones de cuna con ritmos apocalípticos
El parece estar en un gran momento, mas no sabe como afinar su guitarra sin los ojos de bestias que saben vestir.
Todos a su vez saben odiar, odiar la vanidad, pero no hay definiciones.
Los personajes son de caricatura y yo prefiero ser la rubia, algunos tienen afiliaciones temibles y la convicción de una política irónica.
Sus sueños algo destrozados caminan hacia una credibilidad en el ser humano casi a punto de la locura.
Los hijos del vacío bailan canciones de cuna con ritmos apocalípticos
El no sabe como guardar tantos recuerdos y prefiere quemar esa pieza del tercer piso
Hoy ella pretende contar lo que nunca dijo, pero jamás oculto, mas lo espeso de los días con un poco de dibujos hizo que sus ritmos se parecieran.
Los hijos del vacío bailan canciones de cuna con ritmos apocalípticos
Los sabores y los olores no son los mismos bajo la amenaza de muerte en una estación de metro, sin que ni siquiera sepan tu nombre.
El no sabe como escapar, se viste de hombre, de profesor, de actor, guionista quizá de asesino sería lo mejor.
El insiste en hablar de amor sin saber del abismante sin sentido de las palabras y los días que pasaron.
Los hijos del vacío bailan canciones de cuna con ritmos apocalípticos
Ellos siguen esperando quizá el cine, los viajes le den una oportunidad en la que aun ni siquiera piensan.
Los hijos del vacío bailan canciones de cuna con ritmos apocalípticos

Lágrimas de Siracusa

Hoy fuma el cigarro de wisky, mientras baila tarantela
J´ai J´ai le droit
Besando los pies de la insolencia, en frente a una pared pintada por un movimiento de arañas.
Otros se burlan de sus absolutismos en la Argentina de Franco y rezan por vos.
Oliver en Sicilia cuenta de su comida, mientras se defiende a gritos,
Un grupo de güeros con camisas escoses celebran con un cinzano el heroísmo de foso de un tal Garibaldi.
La identidad no es más que un encendedor y una chapita , en el pantalón de un "lolo".
El principio, el orden, la disciplina, educación y persuasión
Napoles / Milan / Palermo/ Torino/
Dos besos en las mejillas, alcachofas para untar en las sabanas de quien se haga llamar señor.
después de un momento Hamlet desaloja la calma y llega lo que se denomina día.